Je rêve debout devant la porte
Qui vient de se fermer sur moi.
Je colle mes yeux en triste sorte
Sur ce carré de sombre bois.
Je tourne entre mes deux doigts
Une fleur, une petite fleur; qu'importe?
Elle était bien bleue autrefois.
Ce n'est plus qu'une feuille morte.
Pauvre fleur, la douleur t'enlaidit
Les pétales mornes et pendues.
Tu sens mauvais, tu noircis.
Hélas fidèle, que fais--tu?
Mourir! C'est vite prendre ton parti!
Et moi donc, qui ai tant perdu?
Une Feuille Morte
Wilfrid Scawen Blunt
(1)
Poem topics: , Print This Poem , Rhyme Scheme
Submit Spanish Translation
Submit German Translation
Submit French Translation
Write your comment about Une Feuille Morte poem by Wilfrid Scawen Blunt
Best Poems of Wilfrid Scawen Blunt